O Porquê da Minha Morte
Baixa a cabeça,
Em respeito à minha morte
Pensas que já não sou nada
Mas sou sombra com pouca sorte.
Só passaram dois dias
E já estás com um ar todo sorridente
Agora tenho força e poder,
Para que ouças para a eternidade um choro estridente.
Matar...!! Matar todo o mundo
É a minha maldição
E, com facadas na carne
Trazer todos para o meu caixão.
Porque se nunca percebi porque vivi,
Porque se nunca ninguém mo explicou.
É justo dizer ao mundo que eu morri,
E que a verdade me matou.
posted by Artaud @ 1:55 da tarde
2 comments
2 Comments:
A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre a minha mãe.
...
Eu tenho a minha Loucura!
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que me guiam, mais ninguém.
Não te sabia na posse de tanta revolta... Mágoa talvez... Mas quem sou eu para saber alguma coisa... Bonito o poema de José Régio, não é? Está incompleto, mas de algum modo, pareceu-me da mesma indole do teu...
Raquel
A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre a minha mãe.
...
Eu tenho a minha Loucura!
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que me guiam, mais ninguém.
Não te sabia na posse de tanta revolta... Mágoa talvez... Mas quem sou eu para saber alguma coisa... Bonito o poema de José Régio, não é? Está incompleto, mas de algum modo, pareceu-me da mesma indole do teu...
Raquel
Enviar um comentário
<< Home